¡Qué decepción de libro!. Los dos anteriores que habia leido de Auster (El país de las últimas cosas y Trilogía de Nueva York) me habian gustado mucho. Pero este me parece un timo.

El libro narra la historia de un escritor que, tras superar una grave enfermedad, empieza a escribir de nuevo y escribe la historia de un hombre que decide abandonarlo todo (mujer, trabajo etc) e irse a otra ciudad. Tras una serie de vicisitudes acabará encerrado por accidente en una habitación a cuatro metros del suelo en medio de la nada. Tiene comida para sobrevivir una temporada pero, sin que él lo sepa, la única persona que podria venir a buscarle ha muerto.

En este punto, el escritor convaleciente reconoce que ha llegado a un punto muerto con la historia. Tiene a su protagonista allí encerrado y no puede sacarlo. No sabe cómo seguir la historia de forma coherente.

A mí me da la impresión que en ese momento el propio Auster está reconociendo que ya no sabe como seguir con su libro, porque a partir de ese punto cambia el ritmo (como si el dj pasara de trip hop a dance, para entendernos) y empieza a desestructurarse en sucesos que no llevan a ninguna parte más que a un final que, cuando llega, a uno ya le da igual todo.

Un ejemplo: la mujer del escritor, sin saber que su marido está escribiendo esta historia tan extraña, sueña con la habitación subterranea. ¡Ostras!, piensa el lector. Pero luego este hecho tan increible se olvida sin más, para pasar a otra cosa curiosa que tampoco tendrá importancia. Y así hasta el final, donde Auster se ve obligado a entrelazar algunas de estas cosas sólo para justificarlas de algún modo.

Yo, la verdad, me imagino a Auster en su escritorio atascado con su novela. De pronto suena el teléfono y su editor le dice "Macho, que el libro debería estar acabado hace un mes". Así que el tio lo acaba como puede con lo primero que se le ocurre. Total, siempre puede pasar por una novela posmoderna de esas en que todo vale.